Llegada la medianoche el submundo de Lima inicia su paso clandestino. La noche no es más noche, es clara mañana refulgente que entra por las pupilas dilatadas, aterciopeladas. No estás. El vino alimenta las neuronas, El recuerdo se hace lejano. Bienaventuradas las horas que te mecen en el olvido Las calles visten de gala gris, no hay tristeza.